Синдром внезапной смерти

И был абсолютно прав.

Человек на самом деле внезапно смертен. Вот он сидит с любовницей в баре, а вот уже его безутешная вдова целует в холодный лоб. Выпил бренди – упал под стол. И умер. Оборвалась мысль на полуслове, размякли члены, произошло самопроизвольное мочеиспускание…

Но такая смерть – это домик, построенный руками самого потерпевшего. Не стоило молодую девчонку в 60 лет заводить, не стоило столько спиртного употреблять, курить, как паровоз, и нервничать за рулем, как пациент психбольницы. Сердце – мотор, но не железный. Не выдержало.

Но бывают случаи, когда человек внезапно смертен не по своей воле. Ничего плохого не делал, не пил, не курил, с дамами легкого поведения не шастал, однако ушел в мир иной раньше срока. Внезапно.

Есть множество вариантов того, как можно распрощаться с жизнью, и у каждого, я уверен, имеется история о том, как «чуть не умер». Расскажу свои. Всего парочку.

Подарок сверху

Заехал я как-то в магазин возле Шулявского моста. Зашел под мост, припарковав машину за троллейбусной остановкой. Остановился, закурил. Мысли в тот момент у меня были самые что ни на есть отвлеченные. Уж и не припомню – то ли о бабочках думал, то ли о цветочках. А может, о подорожании бензина. Не помню.

Уже потом я рассуждал – как было бы обидно, если бы в момент расставания с бренной телесной оболочкой был бы я занят думами о чепухе. И вот только я подкурил сигарету, втянул первую струйку дыма, как случилось…

Что-то очень резко и больно ударило меня в плечо и грохнулось под ноги. Я непонимающе оглянулся. Вокруг ходили люди, сновали туда-сюда торговцы из сэконда. На куртке-ветровке сбоку зиял глубокий разрез. Дело было весной, и плечо спас свитер, натянутый под куртку. Перевел глаза на асфальт под ногами. На асфальте лежал кусок бетонного перекрытия размером с кирпич. Откололся от моста.

Повернул бы я голову в момент падения этого подарка – валялся бы в луже с раскроенным черепом. Поразмышляв пару минут о бренности бытия, я выбросил окурок и пошел к машине. Посещать магазин расхотелось…

Привет снизу

Дело было на Караваевке. Шел вечером домой, любуясь красотами района. Вон пьяный в кустах лежит, вон малолетки спорят, к драке дело идет.

В общем, желая поскорее проскочить великолепные пейзажи, открывающиеся слева и справа, ускоряю шаг и… падаю. Нога провалилась вниз, я ударился коленом и растянулся на земле.

Поднимаюсь. Ощупываю конечность – не сломал ли? Не сломал как будто. Смотрю – что же вызвало падение. Вижу дыру в асфальте. Дыру эту должен люк, по идее, закрывать. Люк украли. На металлолом снесли, скорее всего.

Подсвечиваю мобильным телефоном, рассматриваю ловушку посреди дороги. В колодце – несколько направленных вертикально вверх досок. Вероятно, те, кто утащили люк, решили обозначить дыру, да у них не получилось. Слетел бы я на эти колы деревянные – нашли бы меня с утра. Холодного. Минут пятнадцать ушло на то, чтобы найти и перекрыть страшную медвежью яму досками, валяющимися возле мусорника, расположенного неподалеку…

Лобовая атака

Еду в Черкассы. Дорога от Борисполя до черкасской дамбы – однополосная. Что за мучение по такой трассе ехать – объяснять не надо, я думаю. Выпрется какой-нибудь тихоход и будет перед тобой «мчаться» со скоростью 40 км/час. В общем, еду, периодически обгоняя медленный транспорт. Общаюсь с женой, сидящей рядом. Музыку слушаю.

Вдруг замечаю нечто странное. Атипичное явление. Навстречу мне с сумасшедшей скоростью летит какая-то машина. Она не обгоняет никого и не собирается в свою полосу уходить. Просто мчится. На размышление – секунда-две.

Справа от меня – металлический отбойник тянется (зачем он там?), слева – машины по встречной полосе несутся. За доли секунды в голове прокручиваю варианты. Главное – уйти от лобового столкновения. Если в лоб – будут ящики и гвоздики.

Решаюсь. Сигналя, как сумасшедший, жму на газ. Не успею проскочить отбойник – столкновение будет такой силы, что машины превратятся в лепешки. На спидометре - 160. Все происходит, как в замедленной съемке. Справа боковым зрением замечаю, что отбойник закончился, ударяю по тормозам и одновременно ухожу вправо, в кювет. Мимо пролетает раздолбанная "девятка".

Замечаю даже морду того, кто только что чуть было не отправил на тот свет меня и мою жену. Глаза – стеклянные, рот открыт. Пьяный. Так и не съехав со встречной, "девятка" скрывается за поворотом. Пролетев метров сто по колдобинам, я останавливаюсь. Воняет резиной, вокруг машины – облако пыли. Живы…

Дяденька, дай закурить

Ночью пес начал выть. Гулять захотел. Выхожу с ним на улицу, стою под парадным. Собака на длинном поводке, вынюхивает что-то за припаркованной под подъездом машиной. На часах – три, улица пуста. Вдруг чувствую, что сзади кто-то идет ко мне. Даже не идет, а подкрадывается. Тихо-тихо. Оборачиваюсь. Малой лет тринадцати. Одет, как бомж. Подходил явно крадучись, даже сгорбившись, вроде как к земле прижавшись. Как перед прыжком. Но он обнаружен. Распрямляет хилые плечи, смотрит прямо в глаза, открыто смотрит, даже... слишком открыто. И идет на меня со своим взглядом чистым:

- Дяденька, дай закурить, а? – голосок тонкий, скрипучий.

Я лезу в карман за сигаретами. Мальчик от меня в двух шагах. И тут из-за машины показывается доброе лицо моего бультерьера. Пацан останавливается, как вкопанный. Собака тихо рычит. Причем рычит на людей он чрезвычайно редко. Почувствовал что-то…

Малой забывает о сигарете, бормочет что-то, разворачивается в ту же сторону, откуда пришел и медленно уходит. Не оглядываясь. Я только сейчас замечаю - одна рука у ночного гостя находится за спиной. И когда я вижу, что у него в руке, мне становится дурно. А в руке у мальчонки огромный тесак с зазубриной на конце. Секунд десять прихожу в себя. Я не особо впечатлительный, но представляю, чего хотел малыш, и понимаю, что, вполне возможно, мой пес спас мне жизнь. Вооруженный тесаком мальчик исчезает из поля зрения, сбежав по лестнице за домом. Я подхожу к этой лестнице, ведущей к бювету и скамейкам, укрытым от посторонних взглядов в тени кустов. В темноте различаю огоньки (сигарет им надо!), и несколько силуэтов. Они чем-то расстроены и шепотом ругаются…

«Следи за собой, будь осторожен», - пел Виктор Цой, но сам погиб практически на пустой трассе. У каждого в жизни наберется пара сотен историй и случаев, когда «еще бы чуть-чуть» и «эх, пронесло». Самое неприятное – человек не в силах предугадать все варианты и ситуации, когда он может быть подвергнут этому синдрому «внезапной смерти». Все происходит слишком быстро, слишком просто даже. Раз – и все. И от тебя ничего не зависит. Как бы ты ни был осторожен.

К чему эта статья? Если ничего сделать нельзя, то зачем же об этом думать? А думать об этом надо. Потому что иногда человек полагает, что будет коптить землю вечно. И откладывает хорошие дела на завтра. И совершает злое сегодня. Надеется, что послезавтра, насовершавшись вдоволь хороших дел, плохие «отмолит». И думают так очень многие. Но наша жизнь устроена странным образом, и послезавтра может не наступить. Даже если ты – примерный семьянин, не ходишь по плохим компаниям, четко следуешь Правилам дорожного движения, не злоупотребляешь спиртным и не куришь…