…войны. Но я больше всех. Потому что, опять-таки, я – яростная противница. Ещё я против хот-догов. Общественного мнения. Литературной порнографии. Боевиков. Полиции в каждом фильме. Отстоя на эстраде. Куч дерьма на базаре и в душах людей. Религиозных сект. Невежества…
Я против цензуры, но и против грязи, которую она отсеивает. Я против проституции, но и против добропорядочных пуритан, изображающих, что у них всё хорошо. Я против засилья рекламы средств для похудения, но и против дамочек с двумя складками на животе, подбородке и целлюлитом на заднице. Я против интриг, но и против пресности честной жизни без пятен на прошлом и просветов на будущем. Я против даже многих людей. Но речь не обо мне.
Можно закрыть глаза на всё, против чего я, но тогда я стану слепой. Если не быть противником по своей сути, значит, оставаться никем. В то же время я не становлюсь кем-то, являясь противником чего- либо.
Ещё я против нынешнего времени, точнее всего, что сейчас происходит! Девушки! Посмотрите на себя! А что, скажете вы, я как я, милая, симпатичная, красивая, общительная, неинтересная, скучная, ласковая, стерва, ангел, ещё кто…
Да, вы как вы, но когда-то женщина не позволяла мужчине сидеть в то время, когда она стоит. Хотя в ещё более давние времена дело обстояло наоборот…
Лучше я скажу так: никогда ещё вы не были более доступны, чем сейчас. Вы перестали окрылять. Если вы вдохновляете, то только на первых порах. Потом вы ждёте его звонка, дышите в трубку, подстраиваетесь, уступаете в главном, приносите, в конце концов, себя в жертву. А жертва ещё никого не окрыляла.
Когда-то, представьте себе, было время, когда мужчина, увидев щиколотку женщины, мог написать поэму! Ну или, хотя бы, стихотворение. Стих. Стишочек! Напишите сейчас, дорогой мужчина, стишочек, увидев щиколотку. Бумаги не хватит. Наверное, потому никто и не берётся.
Да, дорогие мои, вы доступны донельзя. Вы стали носить широкие штаны, покуривать сигареты, выпивать, словно забывая, что слабоалкоголка – тоже алкоголь. Ваши макси-пояса говорят сами за себя. Ваш вульгарный хохот слышен в каждом дворе. В вашей речи запросто может прозвучать мат, ну, разумеется, только среди своих!
Нередко единственная книга, которую вы держали в руках, это «Как его околдовать». Вы позволяете играть своими чувствами. Вы позволяете садиться вам на шею. Вы позволяете манипулировать своей жизнью, а вам, глупеньким, кажется, что всё наоборот.
Если вы честолюбивы, вы лишаете себя любви, тепла, даже иногда детей ради ваших целей, которые на самом деле пшик, мыльный пузырь! Если вы считаете, что домашний очаг – ваш удел – к тридцати вы превращаетесь в матрону в халате, и тогда ваш удел – вечные мыльные оперы и любовный треугольник: стирка, готовка, уборка.
Ах, ну нет же, конечно, вам больше к лицу светская жизнь: туалеты, дорогой парфюм и ресторан на деньги мужа – это для вас. И тогда в один прекрасный момент вы спросите: кто я ? Но ответа не найдёте, потому что давно себя утратили за скукой и мишурой. И не помогут ни новые брюлики, ни членский билет в фитнес-клуб.
Если с вами что-то происходит – значит, вы достойны этого. Поэтому нечего кусать локти, не надо ломать себя, не нужно одевать маску и примерять чей-то образ – просто отыщи в себе женщину. Может, она дремлет в тебе, а может, крепко спит. Может, она томится в тебе, а ты её не хочешь слышать и подавляешь.
Но поверь: в тот день, когда ты станешь настоящей женщиной, ты станешь в тысячу раз счастливее...
02.02.2005 18:30