История из шальных девяностых, когда все было сложно, недоступно и каждый выживал как мог. Даже страшно вспоминать о тех временах, но что поделать — от прошлого не уйдешь. Не самые приятные воспоминания, о которых даже детям и внукам не хочется рассказывать. Так вот…
Добрались к очередному пациенту. По всем признакам алкогольное отравление и судя по всему доза была весьма приличная. Мужчина был белее белого и очевидно, что помощь нашей бригады подоспела вовремя. Мы приступили к обычным процедурам, откачиваем по накатанной программе, дело близится к успеху. Женское любопытство взяло верх и я решила узнать что же наш пациент такого выпил, что лежит трупом. Рядом никаких бутылок не наблюдалось. Ни от водки, ни бутылочек от очистителей и денатуратов (и такое в те времена случалось). К слову, аромат от нашего пацента исходил как -будто он в Эдемском саду побывал или где-то поблизости случился взрыв на парфюмерной фабрике.
Вдруг вижу на столе стоит флакон из-под какого-то парфюма. А флакончик был, надо заметить, какой-то то ли выставочный, то ли рекламный образец. Ну, может видели бутылки шампанского двухведерные? Вот и это того же типоразмера. Подошла понюхала мужика, потом отворачиваю крышку флакона — один и тот же запах.
В этот момент слышу удивленные вскрики коллег по бригаде, которые все это время мужика откачивали. Мужик, который еще минуту назад был а ля труп, вдруг приподнялся, смотрит на меня глазами размером в шесть копеек и выдыхает: — «Йопта! А у нее что — крышка отворачивается?! А я!… три часа подряд!… себе в рот из нее!… Пшикал!!!».
В следующую минуту возник вопрос — а не вызывать ли еще одну бригаду реанимации, но уже для нас.